Ты прошепчи, ты крикни, — я приду

И поддержу огонь, что на исходе.

Ты видишь, осень клином ввысь уходит,

И жить начертано нам на роду.

Изнемогают чуткие ладони

От прежней нежности прикосновений,

Волос и глаз твоих чудотворенье

Меня влекут к тишайшей речке Проне...

Но безвозвратны даты упоений,

И ветер по свету листву сырую гонит.